magopaco

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Assustaram-no com seus próprios conhecimentos.
Ameaçaram-no aventando a possibilidade repulsiva de ter se tornado um outro cheio de coisas dos outros sobre coisas dos outros.

Foi quando conseguiu se livrar da distracão dos alheios e voltou a pensar com a sua própria cabeça.
E viu aliviado que nunca poderia fazer parte da intelligentsia pretensa e estúpida.
Sua memória é ruim. É péssimo para nomes, datas e citações.

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Quando ele achou que não podia ficar pior, tudo melhorou.
E ele simplesmente não entendeu mais nada.

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- Viu meu post no Facebook?
- Não.
- Como não?!
- Você tá oculto, fora da minha timeline.
- Porquêêê?!!!
- Propaganda política constante, mimimi e chata. Spam…
  Mas não se preocupa não, depois da eleição eu te boto de volta.

….

- É, todo malvadinho…
- A paciência é que não tá dando em árvore pra ter que aturar spam eleitoral.
- Porque né? Paciência é o seu forte.
- E o pior é que é. Se não fosse, não botava de volta na timeline após a eleição.
- Ok, ok. Faz sentido.
 
 
*”Baseado em Fatos Reais” é uma série de ilustrações reversas baseadas em fatos reais.

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E agora repita comigo: no more coca-cola depois da meia-noite, no more coca-cola depois da meia-noite, no more coca-cola depois da meia-noi…

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É cheio de certezas cultas e superiores, suas e dos outros.
Seu discurso é vigorosamente empolado e hermético.
E quanto mais empolado e hermético mais ele se acha intelectualizado.

Ao fundo, a sua sombra projetada nas suas próprias expectativas é a de uma pequenina criatura (uns três palmos de altura), que encolhida num canto resmunga trêmula e infinitamente num desejo desesperado de ser levada a sério.

Cada meia hora de suas falas, pensamentos e/ou escritos não rendem dez segundos de entendimento. Palavras compridas, aparentemente eruditas, que ajuntadas com o cuspe da arrogância e dissimuladas pela abstração, desfiam apenas empáfia, pretensão e vácuo. Pelo menos nesse aspecto ninguém pode dizer que ele não é criativo: é dos poucos capazes de criar um vazio rococó.

E como todas os de sua espécie, sofre da mais irônica forma de contradição. É completamente desprovido de um senso de humor que guarde traços mínimos e reconhecíveis de inteligência.

Seu senso de humor é daqueles escatológicos, físicos, preconceituosos, capaz de fazer um menino chato e hiperativo de treze anos olhá-lo com a testa franzida, sobrancelhas arqueadas e um leve e negativo menear de cabeça.

 
 
*”Baseado em Fatos Reais” é uma série de ilustrações reversas baseadas em fatos reais.

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Foi criado no papel em uma noite bêbada, meio sem querer.
Logo viram que não tinha o coeficiente mínimo de fofice.
Não tinha potencial comercial.
Não foi produzido nem em série limitada.

Mas era simpático em sua tortice.
E também um trabalhador calmo e resignado.
Deixaram-no morar num quartinho nos fundos do estúdio.
Arrumava os materiais de desenho, limpava as pranchetas e servia café pro pessoal.

De vez em quando, muito tímido e respeitoso, dava até uns pequenos palpites nos layouts dos novos bonecos.

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Recém-nascido já não babava.
Cada gota era devidamente expelida em pequenas e (ainda) desajeitadas cuspidas.

Com o passar dos anos desenvolveu uma técnica de cuspir inigualável.
E virou linguagem.
Para cada ação/reação uma cuspida diferente.
Em quantidade, substância, consistência e distância.

Claro que de vez em quando dava algumas cuspidas de raiva ou indignação.
Mas nunca desperdiçou saliva com desprezo ou despeito.
Cuspir era expressão, declaração e afirmação dele como ser humano.

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Argumentos perniciosos não o derrubam.
Discussões tendenciosas não o atingem.
Debates conflitantes não o derrotam.

Sua cabeça é mais dura que titânio e mais resistente que adamantium.
Capacetoman é irredutível em sua luta pela justiça (?!) e pela liberdade (?!).

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Resolveu todas as questões, sistemas e problemas já formulados pelas ciências matemáticas.
Um dia simplesmente se trancou em casa. Passou os últimos 35 anos de sua vida em reclusão.

Encontraram-no morto, caído deitado no chão da sala.
Todos os cômodos da casa eram papéis, cadernos e livros.
Fórmulas e cálculos rabiscados desesperadamente até nas paredes.

Sua mão amassava com força um pequeno pedaço de papel amarelado pelo tempo.
Nele havia apenas a anotação rabiscada e indecifrável do que parecia ser uma fórmula matemática sob o enunciado:

“A diferença entre o que foi e o que deveria ter sido.”